Casa de Cuervos/ Blanca Varela

Blanca Varela recuerda:  ‘Cuando mi hijo Lorenzo tenía catorce años. Pasaba al lado mio y no me veía, como si yo no existiera, como si fuera transparente. No sabes como me dolía. Entonces escribí Casa de Cuervos.’ 

Aprovecho el proyecto Adopta una Autora y este -segundo domingo de mayo- Dia de la Madre, para compartirles este poema de mi querida autora, Blanca Valera.
Casa de Cuervos le tengo una especial admiración. Por  la intensidad con que está escrita, y su simbolismo a la maternidad. Una declaración sincera, de sus dificultades, e incertidumbres que producen en la mujer. Es un poema, con una voz muy sentida y nostálgica.

 «Madre antes que Mujer» es un lema que suele repetirse constantemente por estos lares. Suele ser acompañado con una expresión despectiva al entonar ‘mujer’. Como si ser mujer fuera algo malo. Como si al ser madre, fueramos purificadas. Ser o no ser madre.  Sinceramente odio aquel lema y que muchas mujeres la defiendan dejando de lado su autonomía.
Intento, desde mi curiosidad, observar  la maternidad cual es; quererla como un derecho a opción, y no a una imposición social. Ni que demerite ni aumente el valor de una mujer. Quiero creer en la maternidad como un reflejo más de  humanidad. No aquel reflejo que nos suelen vender (especialmente en estos días) como santidad, abnegación  y que todo lo puede contra viento y marea. Sino, el que destila todos nuestros sentidos, y sentimientos, desde los más piadosos y amorosos. Hasta los más duros, egoistas,  cobardes y sobreprotectores en este camino. Al final, ¿criaremos humanos o cuervos?.
Espero gusten del poema como a mí me gusta. Un abrazo a todos ❤

«Porque te alimenté con esta realidad mal cocida

Por tantas y tan  pobres flores del mal

por este absurdo vuelo a ras de pantano

Ego te absolvo de mí laberinto hijo mío

No es tuya la culpa

ni mía

pobre pequeño mío

del que hice este impecable retrato

forzando la oscuridad del día

párpados de miel

y la mejilla constelada

cerrada a cualquier roce

y la hermosísima distancia

de tu cuerpo

tu náusea es mía

la heredaste como heredan los peces

la asfixia

y el color de tus ojos

es también el color de mi ceguera

bajo el que sombras tejen

sombras y tentaciones

y es mía también la huella

de tu talón estrecho de arcángel

apenas pasado en la entreabierta ventana

y nuestra

para siempre

la música extranjera

de los cielos batientes

ahora leoncillo

encarnación de mi amor

juegas con mis huesos

y te ocultas entre tu belleza

ciego sordo irredento

casi saciado y libre

con tu sangre que ya no deja lugar

para nada ni nadie

Aquí me tienes como siempre

dispuesta a la sorpresa

de tus pasos

a todas las primaveras que inventas

y destruyes

a tenderme nada infinita

sobre el mundo

hierba ceniza peste fuego

a lo que quieras por una mirada tuya

que ilumine mis restos

porque así es este amor

que nada comprende

y nada puede

bebes el filtro y te duermes

en ese abismo lleno de ti

música que no ves

colores dichos

largamente explicados al silencio

mezclados como se mezclan los sueños

hasta ese torpe gris

que es despertar

en la gran palma de dios

calva vacía sin extremos

y allí te encuentras

sola y perdida en tu alma

sin más obstáculo que tu cuerpo

sin más puerta que tu cuerpo

así este amor

uno solo y el mismo

con tantos nombres

que a ninguno responde

y tú mirándome

como si no me conocieras

marchándote

como se va la luz del mundo

sin promesas

y otra vez este prado

este prado de negro fuego abandonado

otra vez esta casa vacía

que es mi cuerpo

a donde no has de volver»

Casa de Cuervos 

Blanca Varela e Hijos

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